Piticar

hacha al hombro por la vida
filo que gana su pan
hombre de cara curtida
ahí va Manuel Piticar

hachaba leña en las casas
de mi pueblo tiempo allá
olor a molle la changa
que le compraba su pan

Nahuelhacha Piticar
cada palo de tu alma
se te iba con el molle
al incendio de la vida
fuiste cortando los años
como madera de changa
y hoy ya no sirve tu oficio
en casas modernizadas

en un rincón de tu rancho
duerme el hacha su silencio
dobla el astil sin tu mano
mella su filo en el tiempo

mientras tu silbido bajo
ya no se oye leñatero
porque no sirve tu oficio
en las casas de mi pueblo